你做梦。
沈慕白扑到云邈身上，用自己的后背挡住了那只即将落下的利爪。“不——！！！”
云邈的声音几乎要把嗓子撕裂了。
但他来不及推开沈慕白。
那只灰白色的手落了下来。
江晚瞳的利爪穿透过了沈慕白的后背，从他的胸口透出来。
没有血——因为她不是实体，她的攻击不是物理层面的，而是直接作用于灵魂和生命力。
沈慕白低下头，看到自己的胸口透出一只半透明的手。
没有痛感，却有一种强烈的、无法形容的寒冷在心中蔓延开来。
不是冬天的冷，是那种……好像有什么东西正在从他的身体里被抽走的感觉。
不是血，不是骨头，是比那更根本的东西。他的视线开始模糊。
他看到的最后一帧画面，是云邈的眼睛——那双他认识七年的眼睛，此刻布满了血丝，瞳孔里映出他自己的脸，还有他胸口那只半透明的手。
然后他的膝盖软了，身体向前倒下去，倒在了云邈身上。
他觉得冷。
很冷。
他甚至听到了一种声音，像是一个很遥远的人在他耳边说了一句什么话。
不是云邈的声音，不是那只利爪的声音，是一个女人的声音，很近又很远，像是有人贴着他的耳朵在说话，又像是从很多年前的风里传来的：“……你是他的血脉……”
声音里有震惊、有恐惧、有铺天盖地的愧疚，还有一种他听不懂的、太过浓烈的、像是要把人淹没的悲伤。
然后，那只穿透他身体的手，像被火烧了一样猛地缩了回去。
寒冷在一瞬间消失了。但他已经没有力气睁开眼睛了。
江晚瞳的手悬在半空中，僵硬得像一段枯枝。
她眼中的灰黑色火焰在剧烈地跳动着，像被狂风撕扯的烛火，忽明忽暗，忽旺忽衰。她的身体在发抖。
不是灵体受到攻击时的那种震颤，而是一个人终于意识到自己做了什么之后，那种从骨头缝里渗出来的、无法控制的颤抖。她低下头，看着自己的手。
那只手刚才穿透了一个人的胸膛。
那个人的脸。
她终于看清了那张脸。
不是沈秋哲。
是沈秋哲的孙子。
那张和七十年前、在她记忆中几乎一模一样的脸。
此刻苍白如纸，眼睛紧闭着，倒在一个陌生人的怀里。
她做了什么？
她刚才做了什么？
阵法的灰黑色光芒还在她的意识深处疯狂地叫嚣——
“不是你的错，是那个闯入者的错，是他触发了阵法，是他该死”——
但她不再听那个声音了。
因为她的耳朵里，有一个更响的声音。
是刚才那个人扑过来时喊的那一声。
“云邈！”
那一声里没有犹豫，没有计算，没有“我能不能打得过”的权衡。
那一声只是一个普通人的本能反应——我的朋友有危险，我要去帮他。
那个声音，那一种不计后果的、把自己豁出去的勇气，和七十年前某个人的身影，在这一刻重叠了。
灵魂重叠了。
江晚瞳的身体像断了线的木偶一样，猛地跪在了地上。
膝盖重重的砸在地板上，带着全部重量的、像是支撑她的最后一点力气被抽走了。
她的脸埋在双手里，肩膀剧烈地颤抖着。
那些灰黑色的火焰逐渐从她身体的每一个裂纹里涌出来。
在她的愧疚面前，阵法的激化力量显得那么可笑。
阵法可以放大一个鬼魂的恨，但它放大不了她对自己的恨。
她差点杀了他。
她差点杀了沈秋哲留在这个世界上的的血脉，他的延续，他在这个世界上留下的痕迹。
“我……我做了什么……”她的声音沙哑得几乎听不清。
不是灵能传递的意念，是真真切切的声音，从那具半透明的、正在颤抖的身体里发出来的，带着七十年份量的悔恨。
“我伤了他……我伤了他……”
云邈没有力气回答，他的心疼的像要碎了一样，浑身的血液发冷。
他最重视的朋友，不能出事……
一定不能……
他一手按在沈慕白的胸口上，将灵能缓缓注入，尝试帮他把被抽取的生命力一点一点地补回去。
另一只手撑着地面，让自己不至于也倒下去。
他的左眼被额头流下来的血糊住了，眼里猩红一片。
而他的右眼，萦起的朦胧水雾迅速凝结落下。
一颗一颗的砸在沈慕白的胸口上。
他看到江晚瞳跪在地上，浑身颤抖，嘴里反复说着同一句话。
直到看到沈慕白的脸正在恢复血色，呼吸也在趋于平稳，他那波动的情绪才慢慢平息。
还好，还好那一击被收回得及时，没有造成不可逆的损伤。
他看到创作室的地板上，那些灰黑色的阵法纹路正在一点一点地黯淡下去。
不是因为有人关闭了阵法，而是因为阵法的“燃料”耗尽了。
这个阵法不是永动机，它的能量来源是被激化的灵体释放出来的负面情绪。
江晚瞳停止攻击的那一刻，阵法的能量链就断了。
它正在自己慢慢死去。
云邈的右手从沈慕白胸口移开，确认了他的生命体征已经稳定。
然后他抬起头，看向跪在前方的江晚瞳。
“他没事。”
云邈的声音很哑，但很稳，“你收手得及时。他只是昏过去了。休息一两天就能恢复。”
江晚瞳的那一击抽取了他大量的生命力，虽不是致命的那种，但如果再持续几秒钟，就真的会要了他的命。
她踉跄着后退了两步，身体剧烈地颤抖着。
直到那些灰黑色的火焰从她的眼睛、从她的皮肤裂纹、从她的每一个毛孔里完全消退，像是潮水退去，露出被淹没已久的礁石。
她变回了原来的样子。
月白色的旗袍，挽起的发髻，清秀却苍白的脸。
只不过，这一次，她的脸上有泪。真实的、湿润的、有温度的眼泪。
“不……”她发出声音了。
这一次不是灵能传递的意念，而是真真切切的声音，从那具半透明的、将要消散的身体里发出来的，嘶哑的、颤抖的、带着七十年份量的声音。
“不……我不是……我没有想……”
她看着躺在云邈怀里的沈慕白，看着他那张和沈秋哲如出一辙的脸，看着他胸口那个正在缓慢愈合的、无形的伤口。
她的眼泪一滴一滴地落下来，穿过空气，落在地板上，没有声音。
虽然她的眼泪不是实体的，但这不代表它们不存在。
云邈没有说话，他沉默了很久。
创作室里的狼藉在空气中缓缓沉寂下来。
那些漂浮的乐谱落回了地面，钢琴安静地立在墙角，留声机不知什么时候又转动了起来，唱针落在唱片上，沙沙地响着。没有音乐。
唱片已经播完了。
但在留声机的喇叭口里，有什么东西在震动着，发出一种极其微弱的、像是呼吸一样的声响。
那是被阵法激化前，这间创作室里唯一的声音。
是沈秋哲在最后那些年里，独自坐在这架钢琴前，反复弹奏那首未完成奏鸣曲时，留下来的执念的回声。
不是什么惊天动地的旋律。
只是一个老人，在一栋空旷的老宅里，一遍又一遍地弹着同一段旋律，试图从那些音符里，找回一个他连名字都不记得的人。
他永远没有找到。
但他的执念留在了这里。
而在刚才那个瞬间——在江晚瞳即将杀死沈慕白的瞬间——沈秋哲的执念，替他的孙子，挡住了她手里最后一分杀意。
不是灵能，不是异能，不是任何超凡的力量。
是一段旋律。是一段迟来的七十年，为她所作的乐曲。
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