一个中年男人坐在桌后。
四十来岁，穿着半旧的青布长衫，留着山羊胡，眼睛——
不瞎。
眼睛亮得很，滴溜溜转着，打量着围观的村民。
这就是上辈子那个“老瞎子”。
伏秋站在人群里，静静看着他。
二十年后，他会变成一个瞎子。
他会醉醺醺地跟人吹嘘，说他当年装瞎给人称骨，一句话就毁了一个女孩的一生。
他会说——饭可以乱吃，话不可以乱说。我不过同他们玩笑，他们自己要信，与我何干？
伏秋看着他。
二十年前的他。
他还不知道自己会变成一个老瞎子。
他还不知道二十年后，他会醉死在雪夜里。
他只知道，他是个算命的。
他说的话，有人信。
这就够了。
“来，来，来！”算命先生敲着桌子，“称骨测命，不准不要钱！看你这面相，今年运势不太好啊，来来来，称一称，看看你这辈子是个啥命！”
有人在交头接耳。
“听说可准了，隔壁村王老二让他算过，说他这辈子发不了财，果然去年做生意赔光了……”
“那算命的咋说的？”
“说他命里没财星，强求也没用。”
“啧啧，真准……”
伏秋听着这些话，忽然明白了一件事。
这些人不是信这个算命先生。
他们是信命。
信自己命不好。
信自己这辈子就这样了。
信那些有的没的，都是天注定的。
所以算命先生说什么，他们都信。
因为那句话，正好说中了他们心里想的——我这辈子，也就这样了。
伏秋忽然有点难过。
为上辈子的自己难过。
也为这些人难过。
“哎，这谁家的小妮儿？”
算命先生忽然看向她，眼睛一亮。
“长得可真俊啊！来来来，小姑娘，过来让先生给你称称骨，看看你将来能不能当个官太太！”
人群笑起来。
有人推了伏秋一把。
“去去去，让先生给你算算，算得可准了！”
伏秋被推到桌前。
算命先生笑眯眯地看着她。
“小妮儿，几岁了？”
“五岁。”
“五岁好，五岁好。”算命先生捋着胡子，“生辰八字记得不？”
“不知道。”
“不知道也没事，”算命先生摆摆手，“称骨不一定非要生辰，称称骨头就知道了。”
他把那小秤往前推了推。
“把手伸出来。”
伏秋低头，看着那只手。
上辈子，就是这只手，被人摸了骨。
摸了之后，那人摇头晃脑地说——
骨头轻，命贱，这辈子只能卖肉。
一句话。
一辈子。
伏秋抬起头，看着算命先生。
他还在笑。
那种笑，伏秋认得。
是猎物进了套的笑。
“来，”他说，“把手伸出来，让先生摸摸。”
伏秋没动。
她忽然问了一句：“先生，你摸了我的骨头，就能知道我这辈子啥命？”
算命先生愣了一下。
“那当然，”他很快笑起来，“称骨算命，几千年的老法子，准得很！”
“那要是你摸错了呢？”
人群静了一静。
算命先生的笑容僵了一瞬。
“错？”他干笑一声，“怎么会错？我这手艺，传了八代了！”
“八代？”
“对，八代！”
伏秋眨眨眼，歪着头，像是在认真想什么。
然后她问：“那你太爷爷的太爷爷，摸过的人，现在都咋样了？”
算命先生的笑容彻底僵住。
人群里有人“噗”地笑出声。
伏秋继续问：“他们都按你说的活了吗？有没有人不按你说的活？你要是不准，他们回来找你吗？”
“你——”算命先生脸涨红了，“你个小妮儿，懂什么！”
“我不懂。”伏秋老老实实点头，“我就是想问问。”
她认真地看着他。
“先生，你说称骨能知道命，那你称过自己的骨吗？”
算命先生张了张嘴。
“你知道自己的命吗？”
“你要是知道自己啥命，那你咋还在村里给人算命？你要是命好，不早就当大官去了？”
人群里笑声大了起来。
有人在喊：“对啊老张，你咋还在这儿呢？”
“你命啥样啊？说出来听听！”
算命先生腾地站起来，脸色铁青。
“胡闹！”他拍着桌子，“一群泥腿子，懂什么叫命！不测了不测了！”
他收起桌上的秤，往布包里一塞，拎起包就要走。
“哎别走啊！”
“再算算呗！”
“跟个小妮儿计较啥！”
人群起哄着，可没人真拦。
算命先生走得飞快，头也不回。
伏秋站在原地，看着他走远。
灰蒙蒙的天底下，那个青布长衫的身影越来越小，最后消失在村外的土路上。
上辈子，他醉死在雪夜里。
这辈子——
伏秋不知道他会怎样。
她只知道自己不一样了。
“秋儿！”
她娘的声音从身后传来。
伏秋回头。
她娘站在人群外面，手里攥着围裙，脸上说不出是什么表情。
有惊讶，有茫然，还有一种——
像是从梦里刚醒过来的人，看见光亮时的那种……
不知所措。
“你……”她走过来，蹲下身，看着伏秋，“你跟他说那些干啥？”
伏秋看着她娘。
看着她眼下的青黑，看着她蜡黄的脸色，看着她眼角那几条早早爬上的皱纹。
“娘，”她说，“我不想让人称我的骨。”
她娘愣了愣。
“为啥？”
伏秋想了想。
“因为我的命，我自己不知道吗？”
她娘张了张嘴。
“我自己活得好不好，我自己不知道吗？”伏秋继续说，“为啥要让别人告诉我？”
她娘怔怔看着她。
看了很久。
然后她忽然把伏秋搂进怀里。
搂得很紧。
伏秋感觉到她娘的肩膀在抖。
一抖一抖的，像是想哭，又拼命忍着。
“秋儿，”她娘的声音闷闷的，从头顶传来，“你咋……你咋这么会说话呢……”
伏秋把脸埋在她娘怀里。
棉袄上有皂角的味道，还有柴火烟的味道。
是家的味道。
“娘，”她闷闷地说，“我饿了。”
她娘愣了一下。
然后她笑了。
笑着笑着，眼泪就掉下来了。
“好，”她说，“回家，娘给你做好吃的。”
她牵着伏秋的手，往家走。
走得很慢。
走到院门口，她爹正蹲在那儿，手里拿着根旱烟，没点。
看见她们，他站起来。
“咋样？”他问。
他娘摇摇头。
“没算。”
“没算？”他爹愣了愣，“为啥没算？”
他娘看了伏秋一眼。
“你闺女把人赶跑了。”
他爹张着嘴，看向伏秋。
伏秋仰着脸看他。
“爹，”她说，“我不想让人算命。”
她爹张了张嘴，半天没说出话。
最后他蹲下来，跟她平视。
“为啥？”
“因为……”伏秋想了想，“因为算命的说的话，会让人信的。”
她爹愣住了。
“信了，”伏秋慢慢说，“就真的变成那样了。”
她爹看着她。
那双眼睛里，有什么东西在动。
像是一潭死水，忽然被投进一颗石子。
“爹，”伏秋轻轻说，“你小时候，也有人给你算过命吗？”
她爹的手猛地一抖。
旱烟掉在地上。
他弯腰去捡，捡了好几下才捡起来。
再抬起头时，眼眶红了。
他没说话。
只是伸手摸了摸伏秋的头。
粗糙的手，很轻很轻。
“走，”他说，声音哑哑的，“回家吃饭。”
---
那天晚上，伏秋家的饭桌上多了两个菜。
一个是炒鸡蛋，黄澄澄的，油汪汪的，香得能把人馋哭。
一个是炖豆腐，嫩嫩的，滑滑的，汤里飘着葱花。
她弟弟坐在小凳子上，眼睛直勾勾盯着炒鸡蛋，口水都快流下来了。
她娘把菜往他面前推了推。
“吃吧。”
她弟弟抓起筷子就夹，烫得直咧嘴，还是拼命往嘴里塞。
她娘看着她爹。
她爹看着她。
两个人谁都没说话。
可那眼神，和早上不一样了。
伏秋低头吃饭。
炒鸡蛋真香。
豆腐真嫩。
活着真好。
吃完饭，她娘收拾碗筷，她爹坐在门口抽烟，她弟弟趴在桌上睡着了。
伏秋走到院子里。
天已经黑了。
没有月亮，星星却很多，密密麻麻铺满整个天。
她抬起头，看着那些星星。
上辈子，她从没好好看过星星。
她太忙了。
忙着恨，忙着怨，忙着想自己为什么命这么不好。
可那些星星一直在那儿。
一直在。
“顾前辈。”她轻轻唤了一声。
“在。”那声音在耳边响起，轻轻的，温和的。
伏秋沉默了一会儿。
“今天……我做对了吗？”
“你觉得呢？”
伏秋想了想。
“我觉得……那个算命先生，不一定是个坏人。”她说，“他可能就是个混口饭吃的，不知道自己说的话会变成啥样。”
“可那些话，”她顿了顿，“真的会变成那样。”
“让人信了，就变成真的了。”
她低下头，看着自己的小手。
“上辈子，我信了。”
“所以我就真的成了那样。”
“可如果……如果那时候，有个人告诉我，别信那些……”
她没说完。
夜风轻轻吹过。
“你现在就在做那个人。”顾云初的声音说，“对自己做的。”
伏秋抬起头。
那些星星还在，亮亮的，像在看着她。
“明天呢？”她问，“明天我该做什么？”
“你想做什么？”
伏秋想了很久。
“我想让我娘笑。”她说，“真的笑，不是那种笑着笑着就想哭的笑。”
“我想让我爹抬起头走路。”
“我想让我弟弟……让他想吃什么就吃什么。”
“我想让村里那些人，别再信那些有的没的。”
“我想……”
她停下来。
然后她轻轻笑了。
“我想做的，好像挺多的。”
那声音没有再回答。
可伏秋知道，顾前辈在听。
一直在听。
她站在星空下，站了很久。
冷风吹过来，她打了个哆嗦，转身往屋里跑。
屋里，她娘还在收拾，她爹还在门口抽烟，她弟弟已经睡熟了，打着小小的鼾。
伏秋爬上床，钻进被窝。
被子有点薄，可挤一挤就暖和了。
她闭上眼睛。
明天——
明天会是什么样？
她不知道。
可她有点期待了。
窗外，星星静静照着。
照着这间破旧的小屋，照着这个刚刚开始改变的家。
照着这个——
第一次想要好好活一回的，五岁的伏秋。
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