李吉甫低着头，看着那只粗瓷碗的碗口：
“他说，李吉甫穷兵黩武，以削藩之名行专权之实。”
“他用的每一个字，都是当年我们共事时我教给他的，当年我手把手改他的奏章，告诉他怎么把话说得有力。”
他把水碗端起送到嘴边，却没有喝，又搁回桌上，碗底磕出一声轻响，
“我教出来的学生，现在用我教的话来弹劾我。”
张卫国在研墨。研了一会儿，他停下手，抬起头来。
“难过吗？”
李吉甫沉默了一会儿，忽然笑了。
那笑容很短，比明州那回更短，但毕竟还是个笑。
“有一点。不，不是一点，是很多。”
他把碗里的水一饮而尽，
“但我不怪他，他有他的路。”
窗外的梧桐树光秃秃地站在月光里，枝条上最后一片枯叶被风吹落，打着旋飘到巷子口的石阶上，发出极轻极细的一声脆响。
元和九年十一月，长安城下了入冬以来最大的一场雪。
张卫国已经接连七日没有见到李吉甫来药铺。
相府的人来传话，说大人病体未愈，这几日暂不见客。
他把最后一副备好的药递给相府的老管家，嘱咐了煎法和时辰，然后站在门口，看着那个老管家佝偻的背影消失在大雪里。
雪片大如鹅毛，无声地落在屋檐上、巷道上、梧桐树光秃秃的枝条上，把整个长安城压成一片白。
当天夜里，张卫国没有睡。
他坐在药铺的前堂，把所有抽屉里的药材重新归置了一遍。
当归、川芎、白术、茯苓、黄芪、党参，一味一味检查干湿，把受潮的拣出来晾在炭盆旁边的竹筛上。
小邓被他打发去睡了，铺子里只剩他一个人和一只快要燃尽的炭盆。
三更时分，有人敲门。
不是敲窗，是敲铺面的门板，力道不大，但笃笃笃三下，很稳。
张卫国把门打开，风雪呼地灌进来，一个披着黑氅的人影站在门外，身上落满雪花。
李吉甫，他的脸瘦得脱了形，颧骨像两把刀刃撑在皮肤灞桥渡口回望时一模一样。
“先生，”
他说，
“睡不着，出来走走。”
张卫国把他让进来，关上门，往炭盆里加了几块新炭，把火拨旺。
李吉甫在条凳上坐下，解下大氅，露出里面一件洗得发白的青衫。
那件青衫和二十年前在渡口穿的是同一件，袖口磨破了，领口打着补丁，瘦得撑不满衣服的轮廓，肩线塌下来，像挂在衣架上的旧布。
张卫国给他倒了一碗热水，又从药柜里取出一个陶罐，往里加了两勺蜂蜜，搅化了，搁在他手边。
“甜的，能喝就喝。”
李吉甫端起碗，手心贴着碗壁捂着，没有马上喝。
他低着头，看着碗里那一汪浅金棕色的蜜水，沉默地坐了一会儿。
窗外雪还在下，簌簌地落在屋檐上，外面的巷子已经积了齐踝深的雪，月光照上去，映出一片幽幽的白。
“先生，”
他开口了，声音不像平时那么硬，带着一种张卫国从没听过的疲惫，
“你说我这一辈子，到底做了什么？”
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